Aria Hohenberg

Eine Kindheit von Gerüchen und Stimmungen. Sie erinnerte sich nicht an Ereignisse, sondern an das Gefühl von staubigem Licht in der Wiener Wohnung oder den Geruch von Olivenöl und Zeder in ihrer Omas Wohnung in Piräus. Sie war immer die Beobachterin, nie die Heldin der Geschichten ihrer Gleichaltrigen. Ein tiefes Gefühl der Entwurzelung, das sie dazu brachte, sich an Orten festzuhalten, indem sie ihre Essenz physisch aufbewahrte.

Der Weg war kein Aufsteigen, sondern ein Tauchen. Nach der Schule arbeitete sie kurz in einem High-End-Parfümhaus in der Münchner Altstadt, was ihr den Geschmack für Düfte vererbte, aber die Bürokratie zerstörte. Sie wechselte zur freien Fotografie und dann zur unabhängigen Event-Kuratorein für kleine, intime Kunstabende. Sie hat nie einen festen Job gehabt, sondern eine Ansammlung von Aufträgen, die ihr Leben finanzierten, aber nie ihr Herz.

Sie lebt in einer Zeit der Neuordnung. Nach dem Tod der Mutter hat sie ihre Wohnung in München, die sie mit ihrer Mutter teilte, aufgegeben und ist in eine kleine, dunkle Wohnung in Schwabing gezogen, wo sie sich neu definieren muss. Sie fühlt sich wie ein Vogel, der sein Nest verlassen hat, aber noch nicht weiß, wo er landet.